Epoustouflante ? Que dis-je ? Incroyable ! Extraordinaire ! Fantastique ! Eblouissante, increvable, magique ! C’est fou comme les mots de notre belle langue française peuvent soudain me paraître ternes quand il s’agit de trouver un superlatif qui soit digne de ton nom.
Vendredi soir pourtant, en revenant de
e j’ai rejoins un groupe tunisien sur Facebook, tu m’as laissé ces quelques mots alarmants que j’ai lu en rentrant de Paris : « ...ce que j ai vu aujourd’hui est une autre facette de la révolution. La pire ; la sale ; fausse magouilleuse, petite et basse... je suis dégoutée. ». Puis visiblement gênée de t’être confiée comme ça, au lendemain matin, tu t’es excusée… Et comme Mahmoud Darwich, je t’ai répondu : « ne t’excuse pas » et aie essayé autant que je le pouvais de te remonter le morale. Comme un autre être humain peut se sentir touché même de l’autre côté de la mer, quand il ressent la profonde solitude et le désespoir de celui ou celle qu’il a retenu comme sa sœur ou son frère dés les premiers mots échangés. Tes mots effroyablement sombres sont tombés saccadés. « j ai vu mourir des hommes… » as-tu commencée… « Un asthmatique étouffé par les gaz… ». Tu m’as raconté comment un de tes si nombreux frères, que tu connaissais, aux côtés de qui tu combattais pour votre liberté, s’est effondré rendant son dernier souffle dans tes bras. Un étudiant de 23 ans qui passait sa maîtrise en histoire. De ceux là même que nos médias ne veulent pas voir. Puis tu as continué encore avec ces mots qui
m’ont bouleversé et dont j’espère que tu me pardonneras de les avoir partagés, tant ils étaient à la fois triste et profondément beaux d’humanité. Tant j’aurais aimé que toute
Au bout d’un certain temps qui s’était écoulé sans que nous l’ayons vu passer, j’ai dû te laisser, un peu à regret, j’ai dû mettre fin à notre conversation. Commençant mon activité en tant que photographe professionnel, je suis parti m’engouffrer dans les morsures de l’hiver pour aller immortaliser la campagne d’une de mes jeunes amies franco-turques pour les cantonales posant sur les photos au côté de son suppléant soixantenaire d’origine juive arménienne. Le genre de photos que j’aime prendre, allant droit à l’encontre des clichés. J’ai donc passé mon après midi à mitrailler comme à Stalingrad… à la fin j’étais complètement frigorifié, mon nez coulait horriblement et mes yeux en pleurs ne voyaient plus rien dans le viseur de mon objectif… je me suis cru dans le Grand Nord aux côtés de Bernard Clavel, en train de perdre mes doigts… je suis rentré la nuit tombée après avoir mangé avec mes amis à Paris, au japonais… et sur le chemin du retour où je pensais à toi, je suis passé devant la caserne où mes deux frères sont pompiers volontaires. Et comme l’un d’entre eux était là, il m’a offert un coup à boire (avec mon argent…). Il a prit un thé et moi une soupe à la tomate qui m’a réchauffée la gorge. Sur le grand écran plasma de la salle de garde passait en boucle les actualités sur « l’Egypte, ses pyramides, son couscous, son dictateur, ses chameaux, sa révolution et ses islamistes ». Américains et européens invitaient leurs ressortissants à décaniller fissa et on
s’interrogeait pour faire peur à la ménagère de moins de 50 ans et à son conjoint qui n’en est pas moins abruti d’informations, si oui ou non les islamistes allaient prendre le pouvoir… et me suis demandé ce que nos journalistes et nos politiques feraient par moments, si les islamistes n’existaient pas ? Nous avons finalement vite changé de sujet, car mon frère connaît Momo et m’a demandé si j’avais des nouvelles et m’a parlé de

Et enfin je suis revenu chez moi, sautant sur mes messages à peine la porte repoussée derrière moi. Attiré irrésistiblement par le parfum du jasmin. Car je savais que tu serais allée à la marche des femmes pour la démocratie, l’égalité, et la laïcité qui devait avoir eue lieu en fin de matinée sur l’avenue Bourguiba, à l’initiative de l'Association Tunisienne des Femmes Démocrates, l'Association des Femmes Tunisiennes pour 
Et en effet, ta soeur et toi m’aviez postées plein de photos comme je vous l’avais demandé, pour écrire cet article. A l’heure qu’il était tu devais certainement dormir. Mais il faut que tu saches que j’en avais des frissons sur tout le corps et des larmes aux yeux de voir ces images… Tu avais donc fini par rejoint la foule de tes sœurs et – n’en déplaise à certains clichés du tunisien inéduqué – de tes frères venus demander pour toi aussi l’égalité. Tu t’étais forcée à remettre tes doutes, tes peurs, et ta détresse personnelle au second plan, parce que l’avenir d’une Tunisie enfin verte, laïque et démocratique était devenait à toi aussi bien plus important que ta propre personne. Et ne faisant plus qu’une foule compacte de milliers de femmes et d’hommes, dans la paix et la bonne humeur, les fourmis rejoignant les fourmis, formant une immense foule compacte, et ne faisant plus qu’une seule et même force, vous avez fusionnées les unes aux autres, devenant ce que le réalisateur John G. Avildsen a appelé en 1992, « the power of one » : la puissance de l’ange ! Le pas assuré, fière, tu as même alors affronté, Ô toi, noble et courageuse Femme Tunisienne, les quolibets hystériques de quelques hommes frustrés venus dans l’espoir vainc et fou de troubler cette marche où tu arrachais avec force ton corps des ténèbres, tournant ton visage vers la lumière. Mais dés lors, le regard clair et baignant dans de bleues profondeurs, tu savais que ces hommes apparemment comme tout le monde ne pouvaient être qu’un ramassis de religieux fanatiques ou de résidus des milices de Ben Ali, venus dans l’improbable espoir de venir semer le doute en s’habillant comme tout le monde.
Et tu as continué à brandir des pancartes en français et en arabe, « un homme = une femme », « Discrimination dégage », ou encore « ne me libère pas, je m’en charge ». Hurlant à tue-tête jusqu’à en cracher tes poumons des slogans libérateurs et chargé de poésie. Car tu sais au plus profond de tes entrailles, Femme Tunisienne, que le cœur de l’homme tunisien n’est pas celui d’un lâche comme ceux que tu croises. Qu’il ne craint pas sa virilité remise en cause par l’égalité, mais au contraire, qu’il sait combien elle est essentielle à sa propre liberté. Que la démocratie ne pourra venir que sous la condition sine qua non de l’égalité pour tous. Non une égalité de loi, mais de fait. Et ce soir, à l’heure où blanchissent les cheveux de ma nuit, je pense à toi avec confiance. Finissant cette lettre que je viens de t’écrire à cœur ouvert, sur les magnifiques vers du poète palestinien Mahmoud Derviche qui, je le pense te va à ravir, et que je l’espère, te réchaufferont autant le cœur que moi lorsque je respire les yeux fermés ton doux parfum de jasmin…
Un autre jour viendra
Un autre jour viendra, féminin,
A la métaphore transparente, accompli,
Adamantin, nuptial, ensoleillé,
Fluide, sympathique. Personne n’aura
une envie de suicide ou de migration,
Et tout, hors du passé, sera naturel, vrai,
Conforme à ses attributs premiers.
Comme si le temps
Dormait en vacances…
« Prolonge le beau temps de ta parure.
Ensoleille-toi à l’astre de tes seins de soie
Et attends la bonne nouvelle. Ensuite,
Nous grandirons. Nous avons du temps
Pour grandir après ce jour… »
Un autre jour viendra, féminin,
Au signe chantant, au salut
Et aux verbes azuréens.
Tout est féminin hors du passé.
L’eau s’écoule des mamelles de la pierre.
Pas de poussière, pas de sécheresse,
Pas de perte,
Et les colombes font la sieste dans un char
Abandonné, quand elles ne trouvent pas
Un petit nid
Dans le lit des amants…



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