Seuls les poètes peuvent sauver le monde

A l'heure où partout dans le monde les politiques, dépouillés en quasi totalité de leur pouvoir par le rapt organisé de la Finance apatride, je lis, je réfléchis, je cherche comme beaucoup d'entre vous un chemin...

Je cherche une bulle d'oxygène pour juste écourter l'apnée angoissante dans laquelle le flux mortifère des "nouvelles du globe" me maintient. Partout où je vais, métro, bus, voiture, magasins ou boulevards, partout où mon regard se pose je "tombe" (le mot est le plus juste) sur des impératifs propagandistes à consommer ceci, cela. Partout je trouve des pseudos journaux (les gratuits...), véritables clônes simplistes des grands organes officiels, ressassant en boucle des titres dont le sens finit par ne plus rien exprimer d'autre que du vide ou de l'angoisse.

Comme vous, je souhaite être informée en vrai et non pas être assomée par ce torrent d'interprétations venant de toutes parts et que l'on nous balance comme "analyses d'experts, pensées d'intellectuels, opinion de savants ou essais de spécialistes". Las, j'ai fermé le brouhaha creux de la télévision (ouf !), remisé ma radio dans son carton de livraison (déjà vieux) et ressortis une pile de livres que j'avais alignés sur une étagère haute de ma bibliothèque. Et dans le silence reposant de mon perchoir parisien, avec juste la rumeur de la ville qui filtre par les fenêtres entre-baillées, j'ai retrouvé un sentiment de bien-être, léger, rempli d'images fabuleuses.

Qui ou quoi à permis ce petit miracle ? La relecture des poètes : Bashô, Buson, Issa pour les plus ciselés des micros poèmes japonais appelés haïkus. Merveilles métaphoriques de l'instant, les haïkus sont comme des brises fraîches et soudaines. Et puis le grand Pablo Neruda dont les écrits sur l'amour font presque pleurer d'émotion. Et tant d'autres comme l'étonnant et mystique Pessoa ou l'incontournable Baudelaire et sa puissance organique. Mais celui dont je veux vous offrir le voyage aujourd'hui est Rimbaud.

Voici un de ses multiples textes extraits des Illuminations. S'il vous plaît, lisez-le sans chercher à comprendre avec votre logique ni avec votre intelligence vous seriez déçu ou dubitatif. Non, lisez-le et laissez-vous porter par les métaphores et l'élévation qu'elles procurent, vous verrez, en quelques minutes... on plane... on est ailleurs... on est heureux...

Métropolitain

Du détroit d'indigo aux mers d'Ossian, sur le sable rose et orange qu'a lavé le ciel vineux viennent de monter et de se croiser des boulevards de cristal habités incontinent par de jeunes familles pauvres qui s'alimentent chez les fruitiers. Rien de riche. — La ville !
Du désert de bitume fuient droit en déroute avec les nappes de brumes échelonnées en bandes affreuses au ciel qui se recourbe, se recule et descend, formé de la plus sinistre fumée noire que puisse faire l'Océan en deuil, les casques, les roues, les barques, les croupes. — La bataille !
Lève la tête : ce pont de bois, arqué ; les derniers potagers de Samarie ; ces masques enluminés sous la lanterne fouettée par la nuit froide ; l'ondine niaise à la robe bruyante, au bas de la rivière : les crânes lumineux dans les plans de pois — et les autres fantasmagories — La campagne.
Des routes bordées de grilles et de murs, contenant à peine leurs bosquets, et les atroces fleurs qu'on appellerait cœurs et sœurs, Damas damnant de longueur, — possessions de féeriques aristocraties ultra-Rhénanes, Japonaises, Guaranies, propres encore à recevoir la musique des anciens — et il y a des auberges qui pour toujours n'ouvrent déjà plus — il y a des princesses, et si tu n'es pas trop accablé, l'étude des astres — Le ciel.
Le matin où avec Elle, vous vous débattîtes parmi les éclats de neige, les lèvres vertes, les glaces, les drapeaux noirs et les rayons bleus, et les parfums pourpres du soleil des pôles, — ta force.

(Arthur RIMBAUD - Illuminations)

par Musima samedi 9 juillet 2011 - 13 réactions

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Réactions à cet article

Par antonio (---.---.---.21) 9 juillet 2011 08:58

Rimbaud, le merveilleux jeune homme, comète flamboyante qui nous emporte vers des cieux inconnus, des rivages inexplorés, loin des pestilences humaines...
La poésie console de tout, sauf de nous-mêmes...

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- Par Taverne (---.---.---.62) 9 juillet 2011 10:52
  
  Né de la ruse composée de l’enfance et de la déraison. Un matin plein d’oiseaux lui sortait par la bouche.
  
  Le cortège des hommes libres lève des hymnes puissants comme des fleuves.
  
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Par Musima (---.---.---.252) 9 juillet 2011 10:57

Merci à tous pour vos inspirations poétiques et vos choix d’extraits !!

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Par Taverne (---.---.---.62) 9 juillet 2011 11:08

Les décrets de la connaissance ont la futilité du vent. La poésie a la saveur délectable de la sève animale des roses.

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- Par Musima (---.---.---.252) 9 juillet 2011 11:14
  
  Superbe ! Merci Taverne...
  
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Par BisonHeureux (---.---.---.110) 9 juillet 2011 11:32

Bonjour Musima,Rimbaud et Baudelaire sont des épiphénomènes à côté du grand Maître Victor Hugo !
Le nombre de poésies fantastiques qu’il a écrites est époustouflant :
Toute la Vie d’un Coeur 1817 Adolescence

"J’allais au Luxembourg rêver,ô temps lointain,
Dès l’aurore,et j’étais moi-même le matin.
Les nids dialoguaient tout bas et les allées,
Désertes,étaient d’ombre et de soleils mêlées ;
J’étais pensif,j’étais profond,j’étais niais,
Comme je regardais et comme j’épiais !
Qui ?La Vénus,l’Hébé,la nymphe chasseresse.
Je sentais du printemps l’invisible caresse.
Je guettais l’inconnu.J’errais.Quel curieux
Que Chérubin en qui s’éveille Des Grieux !
Ô femme !mystère !être ignoré qu’on encense !
Parfois j’étais obscène à force d’innocence.
Mon regard violait la vague nudité
Des déesses,debout sous les feuilles l’été ;
Je contemplais de loin ces rondeurs peu vêtues,
Et j’étais amoureux de toutes les statues ;
Et j’en ai mis plus d’une en colère,je crois.
Les audaces dans l’ombre égalent les effrois,
Et,hardi comme un page et tremblant comme un lièvre,
Oubliant latin,grec,algèbre,ayant la fièvre
Qui résiste aux Bezouts et brave les Restauts,
Je restais là stupide au bas des piédestaux,
Comme si j’attendais que le vent sous quelque arbre
Soulevât les jupons d’une Diane en marbre.
10 septembre 1873
sur l’impériale d’un omnibus
Hasta la libertad
Salut et fraternité

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- Par Musima (---.---.---.252) 9 juillet 2011 11:38
  
  A BisonHeureux :
  
  Vous avez tout à fait raison, d’autant que Hugo est l’un de mes écrivains préférés. Je vous suggère la (re)lecture du texte « La Plume de Satan » extrait de Hors la Terre (Chap. II)... Du pur génie littéraire et visionnaire...
  
  Bonne journée avec les Grands !
  
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- Par BisonHeureux (---.---.---.110) 13 juillet 2011 13:14
  
  Oui Musima,« La Fin De Satan » et « Dieu » sont deux merveilles poétiques riches d’un enseignement métaphysique prodigieux !
  
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Par ZEN (---.---.---.137) 9 juillet 2011 11:38

Sauver le monde ?
Non, enchanter...

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- Par Taverne (---.---.---.62) 9 juillet 2011 12:59
  
  Leur rôle est d’enchanter, pas d’éblouir.
  
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Par Taverne (---.---.---.62) 9 juillet 2011 11:53

Les poètes naissent, vivent et combattent. Ils s’ébattent jusqu’à la dernière goutte de vie. Ceux qui errent parmi les villes apprennent chaque jour un mot de douleur nouveau, plus retenu que l’impatience.

Poètes, vous êtes ce qui tressaille de mieux.

Le poète fait rouler ses flots, les fleuves que la mer a délaissés.

Voici des violettes, des bateaux, des hirondelles. Des visages, des doigts, des têtes et des mains ! Des mains pour arracher une journée au temps qui flambe.

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Par Márcia Marques Rambourg (---.---.---.206) 23 juillet 2011 11:28

ouf ! de la bonne lecture ici

(et quelle beauté, votre article !)

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- Par Musima (---.---.---.16) 23 juillet 2011 13:06
  
  Merci Marcia ! Oui, l’urgence de la poésie n’est pas un appel à l’angélisme, mais à une nécessité réellement vitale pour l’homo post-moderne qui se retrouve englué dans un utilitalisme dévastateur....
  
  Haïku
  Dans le ciel de pluie
  Un lac de lumière orange.
  Où sont les pêcheurs ?
  
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