Fleurs à la mer

C’est un grand oiseau de nuit, un oiseau blanc à qui on avait dit « si tu vas à Rio ». Il a fait un fracas formidable dans 228 vies, dans le silence de la mer que chantait Ferré . Mais aussi dans le bruit des plateaux télés des pâles idoles du PAF, les pales de l’hélicoptère qui brassent l’air vicié de ceux qui s’autorisent à penser dans les milieux autorisés. Ni femmes ni enfants d’abord, tout le monde ensemble, dans le mystère d’un écho radar qui s’est tu. Avec dans les bottes médiatiques, des montagnes de questions. Où subsiste encore l’écho de 228 âmes parties vers l’irréel. Et puis revient à la mémoire, comme à la surface de l’eau , le lancinant souvenir d’une vieille chanson presque prémonitoire de Polnareff : « Holidays ». 

Je vous préviens, ce sera juste un billet pour ne rien dire, ou plutôt pour dire l’inverse. Pas une histoire de gros navions avec des complots et des on-nous-dit-rien-on-nous-cache-tout. Pas une histoire de décrochage, de portance, d’ADIRU, d’ISIS ou de fly-by-wire.

Toute fin est brutale, puis définitive. Celle-ci plus que d’autres. On veut bien faire semblant de croire qu’on s’en remettra, que tout passe, tout lasse, on n’y croit qu’à moitié. Pour l’instant, tout casse. La mort est basse, mais il ne faut pas la regarder de haut.

La vie, on commence à la connaître. On sait bien qu’elle nous endort avec ses prouesses technologiques , ses horizons artificiels au tableau de bord du temps qui passe, ses commandes électriques pour que tout se passe bien, que les vols et nos petites affaires arrivent à l’heure et qu’on n’en parle plus. Un pilotage automatique branché sur nos quasi-certitudes.

Qui nous disent que les femmes meurent à 83 ans et les hommes à 78.

Certes, la faucheuse, cette traînée, on la connaît aussi. On sait bien qu’elle réclame son lot du lundi au lundi, été comme hiver, avec l’obstination d’un chasse-neige finlandais qui balaie la neige de la nuit et ses petits flocons. Mais on l’imagine davantage dans le silence bleuté des veilleuses de Villejuif que dans le cuir des premières classes, quand on fait tinter le glaçon au-dessus des mers du Sud, et qu’on se demande juste si on sera à l’heure à Roissy.

On a tort.

On a bien tort. Cette catastrophe est un tragédie grecque habillée de la technologie des grands espaces. Elle amène son lot de drames et de farces de l’ironie du sort. Ceux qui ne devaient pas être sur ce vol mais qui y étaient, pantins désarticulés du Loto aérien. Ceux qui devaient y être et n’y furent pas, continuant ainsi à jeter leurs dés pour acheter l’Avenue Foch au Monopoly de la vie, sans toucher 20.000 francs.

L’occasion pour les lucarnes télévisuelles de s’autoriser à penser qu’on ne sait rien, mais qu’on ne manquera pas de le dire longuement.

L’occasion pour notre époque formidable de sortir son dernier jouet des années 2000 : la cellule psychologique. Sortez le psychologue, vous effacez le problème. Dites que vous avez mal, et vous n’aurez plus mal. Dites que vous voulez mourir vous aussi, comme lui, comme elle, et vous ne mourrez pas . Etonnant, non ? Desproges, reviens, ils sont devenus fous…

Cette catastrophe est aussi le déni de ce qui est un rite ancestral et universel : enterrer ses morts. Pas de cadavre, pas de fleurs, pas de tombe, pas de fourgon noir aux mains gourdes des croque-morts gris-métallisés qui vous demandent s’ils peuvent y aller, ma p’tite dame.

Non, rien de tout cela. Ce seront bouquets de fleurs jetés d’un hélicoptère au petit hasard, de grand matin. Dans une mer étale qui ne voudra pas dire ce qu’elle sait, ni rendre ce qu’elle a pris.

Holidays. C’était sans doute des vacances pour certains passagers du vol funeste.

Holidays, c’est aussi le titre de cette chanson prémonitoire de Polnareff qui me revient à l’esprit :

Holidays, oh holidays
C’est l’avion qui descend du ciel
Et sous l’ombre de son aile
Une ville passe

Que la terre est basse
Holidays

Holidays, oh holidays
Des églises et des HLM
Que fait-il le Dieu qu’ils aiment ?
Qui vit dans l’espace

Que la terre est basse
Holidays

Holidays, oh holidays
De l’avion, l’ombre prend la mer
La mer comme une préface
Avant le désert

Que la mer est basse
Holidays

Holidays, oh holidays
Tant de ciel et tant de nuages
Tu ne sais pas à ton âge
Toi que la vie lasse

Que la mort est basse
Holidays

Holidays, oh holidays
C’est l’avion qui habite au ciel
Mais n’oublie pas, toi si belle
Les avions se cassent

Et la terre est basse
Holidays

_____________________________________________________________________

Holidays, 1972, paroles et musique Michel Polnareff

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Les réactions les plus appréciées

Réactions à cet article

• Par SANDRO (xxx.xxx.xxx.5) 5 juin 2009 17:22

  

  Cet article est dédié à Véronique Gaignard, 51 ans, Chef de Cabine principal d’AF, et également soprano connue.
  
  http://veroniquegaignard.com/
  
  Dédié aussi, bien sur, aux 227 autres....

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• Par Thémis (xxx.xxx.xxx.98) 5 juin 2009 17:48

  
  Merci Sandro d’ être encore présent sur ce site.

  Vous y êtes d’ailleurs une des plus belle plume.

  Votre touchant hommage est plus sincère que les autres articles creux , dénués d’information et d’affect publiés jusqu’alors sur Agoravox ....

  Vous êtes en fin de Une et n’aurez que très peu de commentaires.

  Mais je suis sûre que vous vous en foutez.

  Cordialement,

  Thémis.
  

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• Par Yohan (xxx.xxx.xxx.224) 5 juin 2009 17:53

  

  Bien écrit Sandro. Au fond, un bouquet à la mer c’est plus expressif que toute cette logorhée médiatique pour savoir quand, comment, qui, doit être rendu responsable du crash.
  Et puis, c’est tellement difficile de reconnaitre que prendre l’avion, c’est comme pour le Lotto, peu de chance que ça tombe sur nous, mais il y a toujours quelqu’un sur qui ça tombe. La vie c’est le jeu de l’oie, il faut bien lancer les dés.....et il y aura toujours ce putain de puit.
  J’ai appris qu’un de ces pauvres gars avait subi auparavant la catastrophe d’AZF. Encore un mauvais lancer de dés,
  C’est seulement quand on est mort qu’on ne joue plus...

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• Par SANDRO (xxx.xxx.xxx.5) 5 juin 2009 18:10

  

  @ Thémis et Yohan
  
  Vous avez, tous les deux, tout compris.

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• Par ZEN (xxx.xxx.xxx.193) 5 juin 2009 18:11

  

  Texte et hommage magnifiques, Sandro
  Loin du tam tam médiatique...
  Merci !

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• Par Olga (xxx.xxx.xxx.72) 5 juin 2009 18:30

  

  
  

  Depuis que t’es montée là-haut

  Ici moi je me sens toujours de trop (1)

  
  

  Et je t’endormirai

  dans un rêve sans fin (2)

  
  

  S’aimer sur le toit des buildings

  Tendre le pouce à des Boeings

  A regarder l’apocalypse

  A attendre la fin de l’éclipse (3)

  
  

  (1) Damien Saez - Montée là-haut

  (2) Damien Saez - Ebauche N°2 (Extrait de Delphine et Hippolyte, Les fleurs du mal, Baudelaire)

  (3) Damien Saez - S’en aller 

  
  

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• Par Gül (xxx.xxx.xxx.252) 5 juin 2009 19:37

  Petites questions entre amis, Sandro ?
  
  Petites questions noires et réponses sombres.... Pudeur du silence....
  
  Je t’embrasse.

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  • Par pyralene (xxx.xxx.xxx.135) 5 juin 2009 21:31

    

    un airbus qui disparait sans laisser de trace,ça fait bizarre quand-même.....enlevé par les aliens....c’est le seul espoir qui reste....et pourquoi pas ??...

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• Par SANDRO (xxx.xxx.xxx.2) 5 juin 2009 20:43

  

  Le luxueux Alain Bashung, à qui j’ai emprunté quelques phrases subliminales de l’article, s’ennuyait là haut de ne pas avoir de soprano de luxe pour faire chorus. Avec les 227 autres talents qui lui font cortèges, ca fait maintenant un sacré band qui fait dresser les poils des avant-bras ? Ya méme le vieux Léo qui est venu, presque sur la pointe des pieds, pour nous parler de... la mémoire et la mer. Ecoute :
  
  La marée, je l’ai dans le cœur
  Qui me remonte comme un signe
  Je meurs de ma petite sœur, de mon enfance et de mon cygne
  Un bateau, ça dépend comment
  On l’arrime au port de justesse
  Il pleure de mon firmament
  Des années lumières et j’en laisse
  Je suis le fantôme jersey
  Celui qui vient les soirs de frime
  Te lancer la brume en baiser
  Et te ramasser dans ses rimes
  Comme le trémail de juillet
  Où luisait le loup solitaire
  Celui que je voyais briller
  Aux doigts de sable de la terre
  
  Rappelle-toi ce chien de mer
  Que nous libérions sur parole
  Et qui gueule dans le désert
  Des goémons de nécropole
  Je suis sûr que la vie est là
  Avec ses poumons de flanelle
  Quand il pleure de ces temps là
  Le froid tout gris qui nous appelle
  Je me souviens des soirs là-bas
  Et des sprints gagnés sur l’écume
  Cette bave des chevaux ras
  Au raz des rocs qui se consument
  Ö l’ange des plaisirs perdus
  Ö rumeurs d’une autre habitude
  Mes désirs dès lors ne sont plus
  Qu’un chagrin de ma solitude
  
  Et le diable des soirs conquis
  Avec ses pâleurs de rescousse
  Et le squale des paradis
  Dans le milieu mouillé de mousse
  [ Find more Lyrics on www.mp3lyrics.org/q4vY ]
  Reviens fille verte des fjords
  Reviens violon des violonades
  Dans le port fanfarent les cors
  Pour le retour des camarades
  Ö parfum rare des salants
  Dans le poivre feu des gerçures
  Quand j’allais, géométrisant,
  Mon âme au creux de ta blessure
  Dans le désordre de ton cul
  Poissé dans des draps d’aube fine
  Je voyais un vitrail de plus,
  Et toi fille verte, mon spleen
  
  Les coquillages figurant
  Sous les sunlights cassés liquides
  Jouent de la castagnette tans
  Qu’on dirait l’Espagne livide
  Dieux de granits, ayez pitié
  De leur vocation de parure
  Quand le couteau vient s’immiscer
  Dans leur castagnette figure
  Et je voyais ce qu’on pressent
  Quand on pressent l’entrevoyure
  Entre les persiennes du sang
  Et que les globules figurent
  Une mathématique bleue,
  Sur cette mer jamais étale
  D’où me remonte peu à peu
  Cette mémoire des étoiles
  
  Cette rumeur qui vient de là
  Sous l’arc copain où je m’aveugle
  Ces mains qui me font du fla-fla
  Ces mains ruminantes qui meuglent
  Cette rumeur me suit longtemps
  Comme un mendiant sous l’anathème
  Comme l’ombre qui perd son temps
  À dessiner mon théorème
  Et sous mon maquillage roux
  S’en vient battre comme une porte
  Cette rumeur qui va debout
  Dans la rue, aux musiques mortes
  C’est fini, la mer, c’est fini
  Sur la plage, le sable bêle
  Comme des moutons d’infini...
  Quand la mer bergère m’appelle
  Lyrics : La mémoire et la mer, Léo Ferré

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• Par K (xxx.xxx.xxx.240) 5 juin 2009 23:41

  

  il y avait aussi Nino Ferrer :

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  Paroles de La Rue Madureira

  Non je n’oublirai jamais la baie de rio
  La couleur du ciel le nom du corcovado
  La rua Maduereira la rue que tu habitais
  Je n’oublirai pas pourtant je n’y suis jamais allé
  
  Non je n’oublerai jamais ce jour de juillet
  Où je t’ai connue et nous avons dû nous séparer
  Pour si peu de temps et nous avons marché sous la pluie
  Je parlais d’amour et toi tu parlais de ton pays
  
  Non je n’oublirai pas la douceur de ton corps
  Dans le taxi qui nous conduisait à l’aéroport
  Tu t’es retournée pour me sourire avant de monter
  dans une caravelle qui n’est jamais arrivé
  
  Non je n’oublirai jamais le jour où je l’ai
  Ton nom mal écrit parmi tant d’autres noms inconnus
  Sur la première page d’un journal brésilien
  J’essayais de lire et je n’y comprenais rien
  
  Non je n’oublirai pas la douceur de ton corps
  Dans le taxi qui nous conduisait à l’aéroport
  Tu t’es retournée pour me sourire avant de monter
  dans une caravelle qui n’est jamais arrivé
  
  Non je n’oublirai jamais la baie de rio
  La couleur du ciel le nom du corcovado
  la Rua Maduereira la rue que tu habitais
  Je n’oublierai pas pourtant je n’y suis jamais allée.

  <script language="javascript">
  function vote(note) {
  chaine='mode=simple&idTitre=4381&note='+note;
  new Ajax.Request('/prog/vote.php', { parameters:chaine, method:'get', onComplete: function(o) { $('note').innerHTML = o.responseText; } });
  
  }
  </script>

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• Par Deneb (xxx.xxx.xxx.73) 6 juin 2009 09:26

  

  Je ne sais pas pourquoi, mais j’ai comme une impression qu’AF en sait bien plus que ce qu’il dit.

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• Par bizoub (xxx.xxx.xxx.112) 6 juin 2009 12:23

  Moi qui ne venait presque plus ici, dérangé par cette nouvelle maquette dérangeante et encore plus par les imbéciles imbécilités nouvelles que j’ai pu y lire ; bon sang quel plaisir de te lire Sandro.

  Cette pudeur et cette retenue signent un vibrant hommage.

  Sincèrement.

  Stéphane

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  • Par SANDRO (xxx.xxx.xxx.2) 6 juin 2009 12:45

    

    Merci.
    Mais l’article ne doit pas buzzer assez, car, paru hier à 17H00, il était déjà retiré de la une ce matin à 9H00 et que j’ai du intervenir pour qu’il soit en page d’acceuil 24H00, comme tout autre article. Comme j’ai demandé depuis hier, sans résultat, la correction de trois grosses fautes d’orthographe qui me génent.
    Mais bon, c’est pas grave, ca ne traite jamais que de 228 morts, vaut mieux gloser Bayrou versus Cohn -Dugenou...

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  • Par K (xxx.xxx.xxx.240) 6 juin 2009 13:22

    

    Sandro, c’est assez revelateur en effet. Votre article est de qualite, bien ecrit, elegant et pudique. Que demande le peuple ? Du sang, de la haine et de la fureur...

    Continuez ce que vous faites, vous ne serez peut etre pas populaire, mais vous serz aime.

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  • Par SANDRO (xxx.xxx.xxx.2) 6 juin 2009 14:22

    

    Merci à Themis, merci à vous K,
    Cette fois, ca y est , la coupe est pleine.
    Il n’y a que le comptable de service sur ce site qui ne voit pas que les meilleurs s’en vont.
    A étre traité pour ce que je ne suis pas, je crois que vais rejoindre les belles signatures disparues de ce site, les Argo (ti bacci, Dottore) , Dancharr, Massoulier, Jack Mandon, Marsupilami et autres, ceux qui avaient une plume.
    
    Je laisse la place à la génération SMS, aux Bac moins 12, aux psychopathes de Tourcoing , chomeurs de Bordeaux ou d’ailleurs, qui refont le monde depuis leur salle de bains.
    
    Bon buzz à tous, bonne recettes publicitaires.( au fait, au bout de deux ans de bons et loyaux services, on attend toujours le retour sur investissement).
    
    Continuez à regarder le bout de votre doigt et à croire que c’est la lune.
    

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• Par Olga (xxx.xxx.xxx.176) 6 juin 2009 15:05

  

  
  

  @SANDRO

  Dans ce reportage Véronique Gaignard évoquait son désir de quitter son métier cette année, afin de changer de vie... C’est vraiment troublant d’entendre ses paroles, après le drame que l’on sait ( ou plutôt que l’on ne sait pas )... 

  
  

  Merci pour vos fleurs... 

  
  

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• Par snoopy86 (xxx.xxx.xxx.87) 6 juin 2009 16:33

  Salut Sandro
  
  Un bref passage sur Agoravox et je trouve une petite merveille de texte de mon auteur italo-belge préféré....

  Peu de public, mais choisi...

  J’aimerais par contre qu’un de ces jours tu nous pondes un truc plus gai, façon Nationale 7, juste histoire de démontrer au casanova d’Ittenheim que tu n’es pas suicidaire...

   

   

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  • Par SANDRO (xxx.xxx.xxx.45) 6 juin 2009 21:44

    

    Ave, Snoopy
    
    Ne t’inquiète pas, si Dieu le veut, il y aura encore assez d’’essence dans le réservoir pour faire un bout de Nationale 7. Et pas de tendance suicidaire, deux belles petites blondes aux yeux bleus m’interdisent ces extrémités.
    
    Fidèle à mon pict, je ne vais pas raconter ma vie.
    
    En tout cas, pas ici, le site ne le mérite pas.
    So long, cow boys.
    
    Continuez sans moi à regarder les pubs clignotantes de Revelli/ Pledel qui vous proposent une thailandaise pour la nuit sous une nécro d’Alain Bashung, ou une beurette pour l’après -midi sous mon article parlant de la mort d’un guide italien sous la neige.
    
    Bouffons, va...

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  • Par Gül (xxx.xxx.xxx.252) 7 juin 2009 10:57

    @ Sandro,
    
    Juste pour te dire :
    
    Ne pars pas ! 
    
    @ Snoopy,
    
    Tu as remarqué toi aussi le sens acéré de l’éthique.....Pouah !!!!

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• Par Yohan (xxx.xxx.xxx.47) 7 juin 2009 10:45

  

  @ Sandro
  Je pense comme toi. Mais, tu es peut-être un peu trop idéaliste pour penser qu’Avox voudrait définir une ligne éditoriale avec des articles triés sur le volet.
  Ce que je vois c’est une augmentation d’articles propagandistes, débiles, raccoleurs, les plus lus il faut le croire, puisqu’ils sont en tête de gondole, buzz oblige.
  Mais est-ce une raison pour arrêter ?. J’hésite moi-même, mais je me pose encore la question, faut-il laisser cette tribune aux bargeots, aux islamistes, aux ras de la touffe, ... .

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  • Par Philippe D (xxx.xxx.xxx.246) 8 juin 2009 13:01

    

    Mêmes interrogations que Yohan.

    J’oscille entre l’aquoibonisme qui me conseille de foutre le camp loin de cette vox de conneries, et "l’espoirisme" de parvenir à glaner quelques réflexions intéressantes, parfois.

    Toujours content de vous lire Sandro, revenez pour nourrir encore un peu mon "espoirisme"

     

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• Par Jojo (xxx.xxx.xxx.19) 8 juin 2009 12:53

  Sandro,
  Quelle que soit votre décision, je tenais juste à vous dire une dernière fois : Merci pour tout Monsieur !

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• Par Annalise (xxx.xxx.xxx.131) 17 juin 2009 16:24

  

  Il est tout simplement magnifique, ce texte, qui fait résonner Holidays comme jamais je ne l’avais entendu.
  Alors c’est la guerre, sur ce site aussi ?
  NB. Je me suis permis de "partager" ton texte Nationale 7 sur ma page Fesses de Bouc.

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• Par Philippe D (xxx.xxx.xxx.63) 3 juillet 2009 13:00

  

  Sandro,
  
  J’ai lu un bout de l’article du jour, et votre commentaire, et je suis revenu respirer un grand coup ici.
  Merci, ça va mieux.

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• Par le-joker (xxx.xxx.xxx.130) 3 juillet 2009 13:01

  

  Bravo Sandro, je suis souvent venu silencieusement lire vos textes, quand il y a de la beauté dans des textes je suis souvent contemplatif et bien incapable de m’exprimer, le beau mérite du respect.
  Cependant comme vous évoquez la possibilité de votre départ, je tenais à vous le dire.

  Et comme le disait une chanson on n’amarre pas un bateau ivre !

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• Par SANDRO (xxx.xxx.xxx.5) 3 juillet 2009 13:59

  

  Merci à vous deux.
  Il n’y a plus grand-chose que l’on puisse faire pour les victimes de cette catastrophe et leurs proches, sauf peut étre ne pas dire ou écrire de conneries. C’est la meilleure façon de leur rendre hommage, et de dire "escoc" quand on en voit un passer.
  C’est pourquoi je me suis permis cette mise au point chez cet auteur que je ne fréquente d’habitude pas.
  
  Tout cela me fait penser à cette phrase pleine de bon sens d’un vieux montagnard dans mon adolecence : "va savoir quand tu ne sais pas..."

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• Par tonton raoul (xxx.xxx.xxx.30) 4 juillet 2009 08:24

  salut Sandro

  pas vu ton article à l’époque

  mais de toute façon, la mort brutale, je la connais assez pour savoir qu’il n’y a rien à en dire

  pour avox, c’est ça et rien d’autre...

  si tu regardes la ligne éditoriale via cette logique-là, c’est lumineux

  c’est du barbouse pur jus

  
  

  a +

  
  

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• Par le-joker (xxx.xxx.xxx.130) 4 juillet 2009 09:28

  

  Je ne sais pas pourquoi Sandro mais l’injustice de la mort soudaine et violente me fait toujours penser en bribes à cette chanson de l’ami des terres plates et des Marquises sous le soleil :

  Jojo,
  Voici donc quelques rires
  Quelques vins quelques blondes
  J’ai plaisir à te dire
  Que la nuit sera longue
  A devenir demain
  Jojo,
  Moi je t’entends rugir
  Quelques chansons marines
  Où des Bretons devinent
  Que Saint-Cast doit dormir
  Tout au fond du brouillard

  Six pieds sous terre Jojo tu chantes encore
  Six pieds sous terre tu n’es pas mort

  Jojo,
  Ce soir comme chaque soir
  Nous refaisons nos guerres
  Tu reprends Saint-Nazaire
  Je refais l’Olympia
  Au fond du cimetière Jojo,
  Nous parlons en silence
  D’une jeunesse vieille
  Nous savons tous les deux
  Que le monde sommeille
  Par manque d’imprudence
  http://www.free-lyrics.org

  Six pieds sous terre Jojo tu espères encore
  Six pieds sous terre tu n’es pas mort

  Jojo,
  Tu me donnes en riant
  Des nouvelles d’en bas
  Je te dis mort aux cons
  Bien plus cons que toi
  Mais qui sont mieux portants (Certain tenterait d’expliquer plat le plat de leurs idées la chute des oiseaux d’acier)
  Jojo,
  Tu sais le nom des fleurs
  Tu vois que mes mains tremblent
  Et je te sais qui pleure
  Pour noyer de pudeur
  Mes pauvres lieux communs

  Six pieds sous terre Jojo tu frères encore
  Six pieds sous terre tu n’es pas mort

  Jojo.
  Je te quitte au matin
  Pour de vagues besognes
  Parmi quelques ivrognes
  Des amputés du cœur
  Qui ont trop ouvert les mains
  Jojo,
  Je ne rentre plus nulle part
  Je m’habille de nos rêves
  Orphelin jusqu’aux lèvres
  Mais heureux de savoir
  Que je te viens déjà

  Six pieds sous terre Jojo tu n’es pas mort
  Six pieds sous terre Jojo je t’aime encore.

  Jacques Brel
  

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  • Par SANDRO (xxx.xxx.xxx.135) 4 juillet 2009 19:08

    

    au Jocker,
    Oui, c’est approprié.
    Pour rester sans Brel, ce drame me fait penser à cette phrase extraite de "Fernand" (sans doute la plus belle de Brel) :
    "Et dire qu’il n’ y a méme pas de vent pour agiter les fleurs".

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• Par L’enfoiré (xxx.xxx.xxx.165) 15 juillet 2009 09:26

  

  Bonjour Sandro,
   Je sais, j’arrive comme les cavaliers d’Offenbach. Cet article, je n’en avais pas pris connaissance en son temps. Pourtant, je furette souvent au travers de l’Agora.
   Je ne l’ai pas trouvé immédiatement d’ailleurs. J’ai transité par plusieurs articles dont celui de Morice. Les petits cailloux blancs des commentaires m’ont fait remonter jusqu’ici.
  
   Et puis, il y a celui-ci, qui parle de Brel, mon maître à penser qui avait tout dit, tout pensé, tout compressé dans ses chansons.
   Nous vivons aujourd’hui, une valse à trois temps perdue dans la vitesse du temps pour se terminer par la vache à mille francs.
   Alors, je vais continuer à suivre le conseil qui fait partie de votre "A propos".
   Merci pour cet article 

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