Il y a culture et Culture

Il y a la culture des petits pois et des poireaux mais celle-ci est plutôt dans les choux, c'est comme au cinéma, on ne subventionne que les navets. Les bios ont beau faire des salades, ils ne font pas d'oseille. Mais ceux qui font du blé font du blé. Pas comme ceux qui font du manioc. C'est une question de culture, si le maïs est modifié, les algues irradiées, les petits pois sont chiches. Les fraises sont pesticidées, les pommes farinées et les tomates aqueuses : la culture est-elle question de goût ? Il vaut mieux ne pas en avoir.

Et puis il y a la Culture.

C'est un peu pareil, on en ôte, dès le plus jeune âge des écoliers, les racines de la bruyère poussant près de la fontaine ; on inculque désormais et plus volontiers des fadaises, des articulets. C'est comme pour la forêt domaniale : on garde ça et là quelques îlots pour musée ; pour la forêt c'est un pour cent, à moins que ce soit dix, mais rien ou pas grand chose.

Pour la Culture, on ne déracine pas, on ne brûle pas les livres, certains dinosaures les collectionnent au contraire, mais on l'ensevelit, on la recouvre, on la dévoie, on la profane. Pour faire un homme neuf et mobile, mieux vaut ne pas avoir de racines profondes.

Alors la Culture classique, la culture « bourgeoise » est remplacée par des « créations » tous azimuts qui font office de culture avertie que l'on tient à démocratiser ; il faut bien comprendre que la démocratisation de la culture, ça veut dire, non seulement un résultat bâtard, dont je ne juge pas la valeur, et des contribuables qui mettent la main à la poche, même s'ils n'en profitent pas !

Dans une époque où rien ne va plus, tous se sentent lésés et sont prompts à jalouser leur voisin, lui et ses privilèges ou bien le coupable présumé de ses avaries (1), ; on sait bien que ce n'est pas le moment propice à la fraternité ni la solidarité, cette terrifiante anomalie de l'âme humaine a ouvert, jusqu'à nos jours, tous les boulevards du totalitarisme !

Ainsi, nos cultureux, pas tous dénués de talent, sont l'objet de nos opprobres.

Il n'y a pas si longtemps, la floraison de spectacles gratuits, dans les rues, dans les théâtres, dans des salles obscures, étaient accueillie avec plaisir ; ce petit plus de bonheur donnait de la bonne humeur, de la légèreté. Et quand nous en aurions le plus besoin, cette manne est piloriée !

Il semble qu'aux yeux du plus grand nombre, ceux qui ont quelque chose à montrer ou à faire entendre- même si, je le consens, ce n'est pas toujours au goût de tous y compris du mien- sont des parasites, des privilégiés . Il faut pourtant bien reconnaître que les artistes, et la création, de tous temps, n'ont été que l'image d'une société ou un désir de société et il semble clair qu'aujourd'hui la création littéraire ou théâtrale dans son ensemble n'est guère politisée. On adore les bluettes qui voient le bonheur dans un pré quand en face on trouve provocations scatologiques ou pornographiques. La profanation des valeurs morales a bien souvent été le moteur des créateurs mais quand elle ne tourne qu'autour d'un nombril, cela s'appelle décadence !

Curieusement, les Pussy Riot ont l'air- ou l'art ?- de séduire ; si elles cachaient leurs seins sous des soutanes, je ne suis pas sûre que ce serait le cas !

Puisque j'ai évoqué la scatologie, je continue : qu'est-ce qu'un caca ? Juste le résidu de ce que l'on a avalé et qui ne s'est pas transformé en énergie ou en réserves ; sa couleur dépend de l'aliment : rouge en cas de betteraves crues, vert pour les épinards,etc, sa forme de même, dur si l'on a manqué les fibres, mou si l'on a abusé des cerises ! Au fond, la création, c'est pareil : on s'alimente d'impressions, que nous donnent nos sens, notre mémoire, nos lectures, nos rencontres etc, qui les trient et leur donnent ou pas du relief, du corps, de la forme, car tout cela s'accumule et le recracher c'est faire œuvre de salubrité personnelle. On dit qu'il y a travail, oui bien sûr, mais de la même manière que nos intestins travaillent, tout le monde sait que l'on est fatigué pendant la digestion ! Mais tous les artistes le disent : cela ne dépend pas de moi, c'est plus fort que moi, en bref, on appelle ça inspiration ( la plume de l'auteur à succès qui court toute seule sur la feuille blanche sans qu'il sache, consciemment où elle va) ; c'est une Muse dont n'ont aucun besoin les gens sains ( ne dit-on pas que sans névrose point de création ?) ou à laquelle n'ont pas accès ceux qui sont vraiment coincés ( occlusion intestinale). La plupart des créateurs sont des inhibés, étaient des inhibés plutôt car tout change.

Aujourd'hui, la création est un élan, une énergie, une exhibition qui semble bien n'avoir plus besoin de ce long temps de digestion, d'inhibition ; je me souviens, et j'en ris encore, de ce petit dessin de Gotlib qui expliquait l'hémorragique mode créationnelle par les simples petits mots admiratifs d'une maman qui dit à son fils ( plutôt le fils d'ailleurs) sur le pot : Ah, quel joli caca tu as fait là, merci !! La mode ayant été de valoriser son enfant plutôt que comme naguère le brimer, nous en sommes là. Rien à redire à ça, c'est une mode d'un moment, cela passera !! Mais sans ça, il semble que personne n'aurait plus rien à dire ; en effet, ne sommes-nous pas envahis d'experts, d'analystes, de spécialistes, de journalistes, de politiciens, prompts à s'exprimer sans art, sur tout ? Puisque tout est dit ailleurs, une foule innombrable d'artistes se débat comme elle peut pour exister quand même !

Oui, bien sûr c'est sévère, bien sûr il y a des Paco de Lucia, des Portal, des Le Clézio, et plein plein d'autres, mais ! À y regarder de plus près, tous ces gens-là ont des racines, culturelles populaires, culturelles « bourgeoises », un talent, oui, qu'il ne faut pas négliger ; je sais bien que certains dénient toute importance au talent, mais ce n'est pas mon cas ; je suis bien placée pour le savoir !!

Ainsi donc, dans une société où l'on s'est astreint à un dégommage pur et simple des racines, il ne faut pas se plaindre : la Culture est portée par des gens pleins d'énergie, qui crachent sans maturation ce que leur dicte le talent ! Je ne parle pas de ceux qui n'en ont pas du tout, en général ils croupissent dans les villages !!

On a donc ce qu'on mérite : nos aliments sont fades et quasi artificiels, industriels en tous cas, nos cacas polluants, je ne vois pas pourquoi notre Culture serait florissante, innovante, inventive, inspirée et rayonnante ! Elle n'est que l'image de ce que nous sommes, et même ainsi, je le sens indispensable et ne préconiserais, malgré mon mépris affiché, qui n'est, au fond que parti pris de ce feuillet, de l'étouffer par manque de moyens matériels. On ne va tout de même pas se faire croire que nous serions à même de choisir des nourritures abstraites nourrissantes alors que nous ne savons même plus nourrir nos corps !

L'opéra : l'opéra fut jadis le spectacle pour le peuple : les opéras de Mozart n'étaient pas joués dans les salons des rois, mais bien dans les bas-fonds ; pour les rois, Mozart composait de jolies petites soupes sans heurts tandis qu'il défoulait son talent dans les cris de la reine de la Nuit ou dans les borborygmes de Papageno !

Aujourd'hui, où chacun doit gagner au moins le SMIC pour pouvoir survivre, sûr que l'Opéra est un art onéreux ! Qui dit art onéreux dit subventions et/ou places onéreuses ! De là vient l'idée que l'opéra est un art réservé aux riches, sans compter que notre éducation musicale pour tous est depuis longtemps très en dessous du niveau de la mer. Cet art s'est donc vu approprier par les snobs, les friqués et haïr par le peuple ! Triste renversement !

Il est curieux de constater que l'art populaire a toujours été porté par le peuple et n'a jamais enrichi personne ! Avant d'être à la cour des rois, donc subventionné, Molière était un saltimbanque, et crevait la dalle avec sa troupe. Aujourd'hui, même dans le cœur des plus purs, vivre décemment est un dû – que je ne remets pas en cause- si bien que le moindre artiste de banlieue a besoin d'un minimum.

Comment faire ?

Comme les petites échoppes du petit artisanat : retoucheuses, rémouleurs,etc, les petits artistes populaires font , eux, la manche, au détour d'un échangeur de métro, au coin d'une place, les jours de marché...

Les artistes ne sont pas souvent politisés, surtout depuis qu'ils sont très égocentrés ; le monde tourne autour de leurs prouesses, vraies ou fantasmées, et autour de la recherche du gagne-pain , au début ou pour les petits, ou bien la recherche de la reconnaissance puis de la gloire.

Le festival d'Avignon a été beaucoup cité ces derniers jours ; en réalité, ce festival c'est surtout la grande foire commerciale pour les petits qui rêvent d'être vus et de pouvoir devenir grands ; seuls ou avec une petite troupe, une fois admis comme dignes de figurer dans le bottin du mois, ils se débrouillent pour trouver une salle, la payent, font une pub s'ils le peuvent avec plus ou moins de réussite selon la grosseur de leur carnet d'adresses ; ensuite, tous les jours, à l'heure dite, ils crachent leur feu avec leurs tripes, leur tête, leur corps, remballent fissa leurs accessoires pour laisser la place au suivant ! Au bout de trois semaines, harassés, ils regagnent leurs pénates, pas tous avec des contrats en poche ! Des milliers de spectacles possibles, dans les coins les plus reculés, des badauds, des spectateurs, des curieux, des découvreurs hantent les rues jours et nuits et font vivre à la ville une ambiance spéciale, intense, où le moindre bistroquet se transforme en guinguette et où la moindre étudiante se fait serveuse sans tablier blanc.

Dans les quartiers hauts aux espaces plus spacieux, l'intelligentzia nationale se presse aux têtes de gondoles des critiques avertis, suivie des snobs de tout acabit, enfin les vrais amoureux qui traversent le filtre de l'apparence sans blême et se régalent le temps d'une nuit longue de monologue exacerbé.

Le stars jouent leur rôle de star avant d'entrer en scène ; Melle Binoche, la préférée de François Mitterrand, s'insurge et jette les malappris, apprentis journaleux, qui veulent la prendre en photo, fait scandale et exige de vérifier tous les clichés pris ; c'est à se demander ce qu'elle a à cacher.

Pendant ce temps, à Junas, l'écoute est fantastique, gratuite entre ces falaises, quand on reste assis devant les débits de boissons, privés juste du regard, mais qu'importe quand on écoute Richard Galliano, Michel Portal, Bernard Lubat, les piliers, ou quelque trompette inconnue et divine qui s'élève en même temps qu'une lune pleine au dessus du plateau, le paradis existe à cet instant et s'abrite en vous longtemps.

Des milliers de petites mains bénévoles s'affolent les jours J, pendant que des centaines s'activent toute l'année, programmation, contacts, publicité, organisation, et de temps à autre innovation : il y a bien eu un premier festival de Junas ou même d'Avignon ! Depuis que la foule m'oppresse à force de vivre hors du bruit et de la fureur, je me gare loin et viens siroter une bière bio excellente produite à Sommières, pour deux euros j'écoute des stars ou des inconnus dans un calme quasi solitaire optimum.

Qui serions-nous sans eux ? Chacun les nôtres, festivals reggae, pop, blues, folk, classique, africain... la musique est une communion, le théâtre un temple, une trêve, une fête, une poésie à Lodève, des éditeurs écrivains à Montoulieu, la chanson française, les chefs d'orchestres, Pablo Casals, Bourges, les Vieilles Charrettes ; bref une vitalité, une bouffée d'air......... qui ne tient qu'à coup de subventions !

Las.

Parce que le peuple a perdu sa poésie et ses conteurs devant la télé, ses violoneux et guimbardeux devant les yé-yé, oui, la culture est devenue marchande mais la plupart de ceux qui sont dedans, ne le remarquent pas ! Cela devient juste un attrait pour quelques autres, ceux qui rêvent d'être mais qui ne sont pas, ou pas encore. Il y a les snobs qui se gaussent, il y en a toujours eu, il y a les nuls qui s'exposent et mordront la poussière, il y a tous ces rêves vautrés dans la dure réalité de la concurrence, de la chance ou de la mode.

Il fut un temps où l'artiste était un saltimbanque, honni, méprisé du bourgeois ; c'est un sacré progrès d'essayer de leur faire une place de choix.

Qu'ils perdurent, qu'ils enchantent, qu'ils égayent ; soyons enfants, réjouissons-nous...

(1 : ce que l'on doit jeter par dessus bord quand le navire menace de faire naufrage)