Le jardinier et la multinationale

Il était un jardinier et des technocrates ...

Tous les matins, dans le car, je croise un jardinier. Il a une bonne tête de paysan, comme taillée à la serpe, des oreilles un peu décollées, les yeux noirs. Il a la peau tannée par le soleil, il est toujours dehors. Il me donne des conseils souvent, « tu fais du sport, tu verras, ça ira mieux après, tu d’vrais courir ». Depuis déjà quelques temps cependant, il restait dans son coin, il ne parlait pas, il regardait les arbres sans un mot.

Il y a trois jours, il avait peut-être besoin de parler, de se confier, il nous a dit qu’on allait peut-être le virer, ou l’envoyer à « pétaouschnok », le patron ayant quand même la « délicatesse » de lui avoir dit qu’il allait lui acheter une caravane pour le loger là-bas. Il n’empêche, le jardinier ne dort plus de la nuit. Je ne vais pas faire dans le misérabilisme social, dans le Zola de comptoir, la pleurnicherie hypocrite.

Ce jardinier n’est pas un ange, il picole un peu trop parfois, il râle sur les « jeunes », les « vieux », les « pédés », les « z-étrangers », les fonctionnaires et les « profs » (« tous des fainéants ! », « enfin, sauf toi, hein, rajoute-t-il en se tournant vers moi, « toi t’es sympa »), et il n’a pas inventé la poudre ou le fil à couper le beurre. Il n’est pas très malin. Il le sait d’ailleurs, il le dit souvent : « moi j’étais pas très fort à l’école, comme j’étais pas très malin, ma mère elle m’a trouvé une place de jardinier ». Bien sûr, en disant ça, en faisant preuve de cette humilité, il est bien plus intelligent que la plupart des z-intellectuels qui forment la si brillante élite auto-proclamée qui est la nôtre.

Il vit avec sa mère, de temps en temps il va voir sa soeur qu’il aime beaucoup à Conches qui de bled rural paumé devient alors à ses yeux un Eldorado : « à Conches y’a une salle de sports, tu verrais !.. », « à Conches, le médecin où que je vais devant le maçon, hé ben, il est gentil au moins »...

Il se plaît bien dans son boulot, il a même du goût pour choisir les fleurs, les arbustes à planter. Il se fiche de savoir qu’il est exploité par son patron qui le paye avec quelques bouchées de pain beaucoup plus de soixante heures par semaine. Cela fait vingt ans qu’il est dans ce boulot à planter, replanter, arroser. Il aime ça, il a la « main verte », ça se voit. Le magasin, où il travaillait depuis vingt ans, où il se voyait bien jusqu’à la retraite, a été racheté par un grand groupe qui veut faire dans l’efficacité, plus de petit magasin où on pouvait discuter des heures avec les clients, il faut que l’argent rentre à flots. Donc, les têtes pensantes du groupe ont trouvé qu’il serait bien plus rentable de fermer la boutique. Ils ne lui ont pas envoyé de lettre recommandée ou quoi que ce soit, avec lui c’est pas la peine, un type comme ça, pas besoin, « et pis on lui achète une caravane pour qu’y vive dedans quand il est au magasin, de quoi y pourrait se plaindre ? ». On imagine bien la scène, le jardinier convoqué dans le bureau du nouveau patron qui le reçoit avec un autre technocrate quelconque : « Il sera bien hein à D..., il sera bien, il aura une caravane, Y sera comme un coq en pâte ! ».

C’est bô la modernité !