Requiem pour Seventies

Les filles de 1952 ont 60 ans ! Ce n’est pas, cette fois, la voix gravissime de Vincent Delerm qui nous le chante, mais ça pourrait être celle de son papa s’il n’était pas très occupé à nous écrire que la première gorgée de bière est un plaisir minuscule qui n’a pas de prix ou que, comme l’anti-scribe de Melville, il « préfèrerait ne pas ». Si tant est que la nostalgie des seventies perdues est toujours ce qu’elle était, les enfants du baby-boom se réveillent cette année avec une sacrée gueule de bois de nouveaux sexagénaires !

Comment, pourquoi, mais où est donc Ornicar, toutes les conjonctions de coordination du monde n’y pourront rien changer, enfin c’était hier et aujourd’hui c’est demain, ces lendemains qui déchantent et qu’ils n’auraient même pas osé se projeter en solitaire sur l’écran noir de leurs pires cauchemars point encore climatisés.

Hier, on occupait la Sorbonne, les Clark’s aux pieds et le drapeau rouge haut levé dans la main droite, hier, on faisait tourner sur nos Teppaz les vinyls grésillant des pires mélodies du moment, affalés en bandes désorganisées sur d’improbables moquettes orange en sirotant nos Cocas au goulot de la dive bouteille– et c’est sûrement la seule chose qui perdure au XXIème siècle !

Les bouillants révolutionnaires aux longues boucles brunes et à la barbe obligatoire ont viré subrepticement aux papys gâteaux sinon gâteux, les babas cool sont devenus des bobos chics qui promènent leurs cavaliers King Charles sur les trottoirs du 9ème et leurs désillusions même pas avouées dans les meetings de Mélenchon, les anciens de la Gauche Prolétarienne et de la Fédération Anarchistes votent socialiste sans aucune vergogne ou s’égarent dans les petits chemins qui sentent la noisette de l’écologie même pas triomphante, oui Dany le rouge qui avez pris un grand coup de vert en plus du gris ! Et cela, quand ces ex- héros chevelus ne sont pas déjà remisés dans des hospices (and love), presque chauves et chaussant leurs optic 2000 pour déchiffrer les paroles des ballades de Gérard Lenorman, que de petites infirmières pleines de grâce et de bonnes intentions larvées veulent absolument leur faire reprendre en chœur… Grandeur et décadence, quand tu nous tiens !

Hier, Xenakis nous émerveillait de son polytope de Cluny, vertiges flashant de musique lumineuse et de visions magiques électro-accoustiques à l’angle des Boulevards Saint-Michel et Saint-Germain ; les jeunes filles en fleur de Mai, tresses relevées sur leur pâle beauté, se la jouaient flouté version David Hamilton ; au cinéma de la Huchette, Godard anticipait les dérives ubiquitaires de la publicité de masse, dont il savait deux ou trois choses ; Le Café de la Gare jouait bizarrement le prix de ses places à la roulette et improvisait du burlesque décoiffant, c’était moche, c’était sale, c’était dans le vent ; la culturelle révolution du grand timonier inspirait les chinoises parisiennes qui se prenaient toutes pour Anne Wiazemski, tandis que, côté Art et Essai, le landau fou de Potemkine n’en finissait pas de dévaler les marches du symbole et du grand escalier d’Odessa ; à la gare d’Orsay pas encore musée, Madeleine Renaud campait une Maud indigne et intrépide qui émoustillait les jeunes gens suicidaires ; On lisait, en vrac, Barthes, Lacan, Perec, Duras, et les ulmards conquérants ignoraient encore qu’Althusser finirait emprisonné dans les griffes de la psychiatrie impuissante.

Hou là là, arrêtons le délire, on dirait du Frédéric Mitterrand pur jus !

Quoi qu’il en soit, ite missa est… Et bien voilà, c’est fini, la fête est finie, vous pouvez descendre le leur dire, comme murmurait Franz de Galais au grand Pierrot de la Fête Etrange de sa voix brisée d’enfant trop gâté. Et point fut besoin du coup de pouce menaçant de Sarko pour liquider l’héritage de 68, ça s’est fait tout seul, en suivant son cours - et les pavés comme un boomerang sont revenus dans la tronche de leurs inconscients discoboles.

Que dire, que faire, qu’ajouter ? Que l’espérance de vie court aujourd’hui sur ses nonante ans, qu’il reste donc pas mal de jours et de très longs mois aux calendriers des Postes à venir… Que la crise délétère peut, pourquoi pas, s’ouvrir sur la clairière ensoleillée de cette décroissance solidaire qu’on appelait de tous nos vœux utopistes…Que demain est un autre jour, et qu’on y pensera à ce moment-là, n’est-ce-pas Scarlett O’Hara… Que la descendance n’est pas en reste et sera parfaitement compétente pour continuer à faire rien que des bêtises, c’est quand même une idée encourageante…Que tout est dans tout et réciproquement, que Monseigneur l’astre solaire continue de briller – enfin pas aujourd’hui mais c’est un simple accident de parcours – et qu’il faut mieux raconter n’importe quoi plutôt que s’apitoyer sur son même pas triste sort…

Le monde est gris, le monde est bleu, psalmodiait quelqu’un qui n’a pas notre chance… Nous sommes venus, nous avons vu et bu et fumé et rêvé et chanté, nous avons vécu… What else, vous reprendrez bien un peu de café ???