Si un artiste ne fait pas salle pleine, c’est qu’il n’intéresse pas grand monde, et qu’il devrait changer de métier. S’il veut persévérer, qu’il le fasse à ses frais. Et s’il le fait et que la postérité finisse par le reconnaître, eh bien qu’il se console d’être mort en songeant que la postérité est la victoire du créateur sur la mort, et parfois même sur la bêtise des contemporains.

Désopilant de voir, en France, la soumission immédiate que suscite chez les forts en thème amateur de théâtre de rue, installationnisme de squat et autres merdouilles raffistoleuse de lien social issues dudit spectacle vivant.

Artiste, donc intermittent du spectacle. Soit, chez nous, la raison catégorique, le fétiche intimidant que brandissent les parasites tous poils - tous forcément comme des poissons dans l’eau, en notre société de nombrils délirants et de troupeaux hyperactifs !

Inculte, immature, irresponsable, paresseux, sans talent (forcément, sinon ça se saurait dans sa profession), souvent même sans métier, je ne connais rien de plus odieux qu’un intermittent du spectacle. Rien de plus éloigné de l’art et de la bohème, rien de plus petit bourgeois en vérité. La subventionnite, cette extorsion de fond des beaufs qui s’en branlent bien de la Culture, c’est le mécénat à la portée des caniches. Jack Lang et consorts ne sont Louis XIV qu’aux frais des pauvres. Copinage et larbinat sont leur seul crédo, claironné par tous les aèdes et autres flutistes flatteurs qu’emploie par dizaine de milliers l’énorme et terrifiante église cultureuse.

Au moins la sous-culture de marché a-t-elle un public, mais l’art d’État, pompier et ruineux, n’est que le symbole d’une société de fonctionnaires et d’assistés : la parole morte d’un peuple asservi, et racketté pour les menus plaisirs des rupins snobs de l’élite.

Il n’y a que les Français pour croire que leur État culturel fasse l’admiration du monde entier. Franchement, la Kultur, cette corvée saisonnière ? Putain qu’il crève enfin, ce tapin verruqueux !

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