Vous soulevez enfin le lièvre, un article beaucoup plus intéressant que notre Proust Ecolos Agoravoxient qui n’arrête pas de tiré aux gros sel sur le FN !
Il est évident, si l’on a pas un regard rétrospectif des dynamiques qui ont été mis en place, on ne comprend pas ce qui se joue là !
Ce qui se joue, et pourtant simple à comprendre, je n’arrive pas à situer la date,mais il est évident que la France ( nos divers gouvernements ) ont choisies comme modèle de société civile, les USA. Et a ce titre, ce son les fonds privés qui sont sollicités et pour que cela marche, il est évident après moultes réformes, on arrive à casser le mammouth.
Il faut bien reconnaître que c’est aussi devenus un mammouth corporatiste irréformable qui engloutie une fortune pour faire des ânes savants .
 Je ne jeté pas la pierre aux âmes de bonne volonté, mais à ces syndicats obtus qui ont finie par avoir la peaux de la bêtes !
Du coup, c’est un coup d’obus dans la marre, l’injonction de Ménard !
Il serait temps, que les insts issues de la 3ièmes républiques, ce pose la question :

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To be, or not to be : that is the question : 

Whether ’tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles,
And, by opposing, end them. To die, to sleep,
No more, and by a sleep to say we end
The heartache, and the thousand natural shocks
That flesh is heir to ; ’tis a consummation
Devoutly to be wish’d. To die, to sleep,
To sleep, perchance to dream, ay, there’s the rub ;
For in that sleep of death what dreams may come
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause. There’s the respect
That makes calamity of so long life,
For who would bear the whips and scorns of time,
The oppressor’s wrong, the proud man’s contumely,
The pangs of despis’d love, the law’s delay,
The insolence of office and the spurns
That patient merit of th’unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin ? Who would fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death,
The undiscover’d country from whose bourn
No traveller returns, puzzles the will,
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of ?
Thus conscience does make cowards of us all,
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o’er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pitch and moment
With this regard their currents turn awry,
And lose the name of action. - Soft you, now !
The fair Ophelia ! Nymph, in thy orisons
Be all my sins remember’d.