@Fergus
La raison, ce sont les modélisations délirantes de Neil Fergusson, qui ont circulé partout avec l’estampille « secret défense ». Très récemment, ce fou furieux a reconnu qu’il avait peut-être exagéré un peu pour la Grande-Bretagne. « Cinq cent mille, hum, non, ça tournera plutôt autour de vingt mille. » Savez-vous que ce zinzin, pour calculer les pertes, a appliqué un taux farfelu de létalité à soixante-dix pour cent de la population ? Un pourcentage censé permettre l’immunité collective, une notion statistique que des spécialistes très sérieux (Fergusson est mathématicien et biologiste, pas épidémiologiste) qualifient de « fantasme ». Au cas où il vous viendrait à l’esprit de traiter tout ça de complotisme, rappelez-vous que le FMI, dans ses projections à propos de l’austérité, a commis une erreur de calcul enfantine — et reconnue, mais ça n’a pas incité ces messieurs à revoir leur position. 
Comme disait l’autre, le vrai n’est pas toujours vraisemblable..
Vous voyez que je peux débattre sérieusement...
PS : Ce qui me terrifie, aujourd’hui, ce n’est pas le virus, mais l’abominable facture que le monde entier va devoir payer pour ce moment de folie collective. Sans jouer les Nostradamus, des experts redoutent que l’effet sur la faim dans le monde soit effroyable. Et personne, hélas, ne s’est encore penché sur des sujets comme le chômage mondial, les effets catastrophiques des soins retardés sur les maladies graves, le basculement dans la dépression d’un nombre incalculable de confinés qui, avant, s’en sortaient tant bien que mal, les coupes à attendre (malgré les belles paroles de certains) dans tous les budgets sociaux et de santé.
Vous voulez que je continue ?
Alors oui, cette pandémie à la noix me fait rire jaune. Si vous me connaissiez, vous sauriez quelle valeur j’accorde à la vie et combien je combats (dans mon petit cadre intime, comme pratiquement tout le monde) pour la préserver lorsque c’est possible. Mais je n’accepterai jamais qu’on détruise le monde sous prétexte de le sauver. Comme vous, sans doute, je sais ce qu’est un Ehpad et ce qu’il s’y passe à longueur d’année. Contrairement à un officiel dont j’ai oublié le nom, je sais qu’on y entre à 85 ans non pour en sortir à 87 (pour des vacances à la mer) mais pour finir au cimetière. Alors, les larmes de crocodile...
Oui, je me moque (gentiment) de vous parce que votre éternelle modération en tout (qui cache un solide engagement dans les rangs du PS puis de LRM) me tape sur les nerfs. Sur ce site, j’ai comme l’impression de ne pas être le seul.
Cordialement quand même.