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Emile Mourey 11 juin 2016 16:29

À Armelle,

Torride, il brûle mon superbe gazon, l’été,

Ma poitrine oppressée, il la fait suffoquer.

Ma peau, par le soleil, brûlée

Et ma gorge assoiffée.

Mais où sont nos jeunes années

De nos rencontres passées

Des fraiches soirées

Nuitées.

Amie, il faut faire une pause,

J’aperçois l’ombre d’un bouchon ;

Buvons à l’aimable Macron,

Chantons pour lui quelque chose.

Depuis ma Bourgogne

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