Elucubrations nocturnes

 Misère, deux heures trente. Pas quatorze. Deux. Les paupières sont encore collées sur l’œil qui essaie en vain de clignoter. Pas de la colle, du béton.

 Une fois soulagé d’une vessie défaillante …la rançon de la vieillesse disent-ils…comme si les vieux étaient de trop pour ceux là, les dédaigneux… deux heures trente. Le départ est donné.

 La course et les cabrioles, le mauvais se mêle au bon, le souvenir ferraille avec un présent vacillant qui se raccroche à un projet, futile et bien dérisoire… Le tout agité comme le faisaient, dans le temps, les barmen des quartiers chics dans leur shaker argenté. Pas d’élégance. Celle du champion des cocktails. Non. Une ronde de chiens affolés, courant après leur queue.

 La bousculade, au goût trop souvent aigrelet, est entamée.

 Voilà venues les élucubrations nocturnes !!!

 Les sorcières aux cheveux poussiéreux !!!

 Depuis des semaines. Des mois. Nuit après nuit. Sans scrupule et surtout sans respect pour le chômage des suzerains d’un même Roi et leurs trônes sculptés dans les vendredis, samedis et dimanches… Pas le moindre repos. Toujours la même sarabande désordonnée. A en devenir dingue. L’enfer sans entracte.

 Pendant des heures. Le noir et le silence. Double épaisseur sordide. Le sommeil a foutu le camp. Inutile de se tourner et retourner sous des draps devenus soudain trop lourds, implorer le ciel et même celui qui est sensé y loger. Il ne reviendra, le salop, le sommeil, qu’une fois le jour réapparu. Pâle à en vomir. Fait de grisaille. La peau d’un mort qui marche. Pour verser une dernière et large rasade d’angoisse dans la gorge de l’insomniaque. La punition.

 La paupière a daigné lever son rideau.

  Comme d’habitude, le cirque est allé planter sa vaste tente tout en haut d’un corps, miné d’une lassitude qui l’étouffe. Conséquence, peut-être, d’avoir avalé la vie et ses aventures trop vite. Gavé d’une flopée de petits bonheurs, de cicatrices et aussi de blessures qui ont du mal à se refermer. La toile a enfoncé ses taquets dans la tête. Avec la précision minutieuse d’un missile sophistiqué. Exactement dans le disque dur d’un cerveau qui fait « vidange graissage » avec une régularité démoniaque.

 Oui le disque dur. Unique. A nul autre pareil. Garanti. Car vérifié non pas à travers un sondage ou statistique bidon, ces mauvaises habitudes, mais à travers une multitude de rencontres et de dialogues à l’est comme à l’ouest, le nord et le sud ...Partout où l’on cause. Disque d’un modèle un peu dépassé par tous leurs 3, 4 ou 5 G ( ?), jouets des minots du 21° siècle naissant, mais bien dur quand même. Pas la moindre rayure de rouille. A chacun le sien. Six milliards et demi de disques durs. Glissés très tôt, dans une toute petite partie du crâne de six milliards et demi de fœtus…

 La vérité vraie. Médecins et savants sont tous d’accord. En l’an 2014, Sapiens, ordinateur dont on ignore encore le fonctionnement exact des connexions, n’utiliserait comme poste de commande, son Pentagone, qu’un petit tiers du cerveau…Merde alors ! Une douzaine de millions d’années ou peut-être plus, pour arriver qu’au tiers, mémoire comprise…Avec toutes les conneries que ce tiers lui fait faire !!! Malheur de malheur, Hou lala ! Comment, se comportera-t-il lorsqu’il pourra en utiliser la totalité ? D’autant qu’à l’allure où vont les « choses qu’on appelle progrès », cette masse gélatineuse aura alors doublé voire triplé de volume…dans quelques dizaines de millions d’années… Si jamais Sapiens et tout son attirail arrivent à les traverser … Ils auront disparu avant non ? Doute quand tu nous tiens. Pourquoi pas une certitude plutôt ? Ils n’y arriveront pas. Pas la peine d’insister. Ils se seront autodétruits bien avant. Les idiots.

 Avec ou sans les écolos.

 Que viennent –ils foutre ceux là dans les élucubrations nocturnes ? Braillards qui défendent avec pugnacité la vie sur terre. Les protecteurs de Dame Nature. Ah oui, et pourtant le disque dur dit qu’ils laissent faire et applaudissent ceux qui trafiquent Sapiens lui-même. Bientôt un Organisme Génétique Modifié de plus. L’homme. Pareil au maïs. Bravo Monsanto. Mais où donc sont les Bové et consort ? Sous le couvert de la soi-disant science ou santé. Le cœur artificiel débarque sur le Marché. Le moteur qui distribue le nectar de la Vie et surtout de l’Amour. Pas la pile ou un robot. Un vrai cœur à ventricules et artères. Pouah ! Fait de carbone, plastique, de verre ou de quartz ou tout autre dérivé de n’importe quoi ?! Il paraît qu’un plouc vit ainsi depuis six mois. Mais Nature n’aime pas cela. Pas du tout. Avec ou sans les écolos.

 Et pourquoi pas le poumon, les reins ? Et la vessie justement qui emmerde tant le vieux ? Pourquoi pas le cerveau ? Alors tous les mêmes. Des clones. Avant de gommer cette parenthèse l’ordinateur du « somnambule à moitié », lui glisse à l’oreille un souvenir. Il y a soixante dix ans environ, dans l’espoir de créer une espèce pure et surtout immortelle, un gars à moustache et mèche rebelle, avait lancé ses ouailles sur des recherches semblables. Un tyran. Un fou sanguinaire. Ecrasé. Broyé. Lui et les siens.

 Pour sûr, Dame Nature ne doit pas aimer du tout que l’on touche à Sa Créature. La plus aboutie et la plus mystérieuse de sa panoplie. Comme elle doit commencer à voir d’un mauvais œil que Sapiens essaie d’aller voir ailleurs dans le cosmos où il pourrait étancher sa soif de pillard ou plutôt y cacher sa frousse de disparaître. Sa survie. Mais où sont donc les cathos ? Plus important que le mariage gay, ce cœur qui n’en est pas un ? Comme le reste, les voyages dans les étoiles ?

 Il se décrasse le disque, en mélangeant le tout à rien. Une pelote de laine qui s’embrouille en se dévidant. Un labyrinthe pris à son propre piège. Adieu Descartes. Redevenue claire et nette, l’enfance qui écarte d’un coup de coude les images du seul ami véritable trop tôt disparu qui lui-même avait chassé le souvenir des petites crasses, saloperies en salopette, fourmis voraces. Celles qui sonnent les cloches… du glas « regret », pénitence tenace. Ou bien d’un père que la mort vous a volé bien avant qu’on puisse discuter avec lui, d’homme à homme. D’une mère, pauvre femme abandonnée, qui n’a pas pu ou n’a pas su, bien couver sa marmaille…

 Tiens voilà remontant une fois encore à la surface, en catimini, comme toujours, les comptes d’apothicaires habituels. Le budget du ménage ! Une hantise. Les économies, les dépenses. Le fric. Toujours le fric.

 Le disque au passage lave ce qu’il a enregistré la veille sur le sujet. Le Sapiens français si prompt à vociférer, se plaindre, plonger la tête dans la purée – encore un sondage – aime bien « gratouiller ». Non, pas la chatouille. Gratter. Quoi ? Mais les petits papiers coloriés de la Française des Jeux. La Société Commerciale la plus performante de l’hexagone avec un « bénef » record. Des milliards. Le Sapiens à la crête de coq ignore que la dite pieuvre appartient pour les trois quarts à Bercy, le bateau suceur, et qu’en outre s’il lui arrive, à lui le « chanceux » de décrocher le gros lot, celui ci ne sera constitué que de la moitié des recettes. L’autre moitié dans la fouille de Bercy et de la FDJ et ses cyclistes. (Tour de France, voyons). Idem pour le PMU. Un tiers de la recette et pour les Casinos, un peu plus. Des montagnes de fric d’impôts volontaires.

 Et si ceux là étaient directement versés à la Sécu. Cette invention française que le monde entier - civilisé ou pas, riche ou pauvre - lui envie. Bonne idée non ? Ainsi les politicards et leurs complices prédateurs capitalistes cesseraient de lorgner vers les assurances du peuple pour le peuple.

 Déjà plus de quatre heures. Le noir n’a pas bougé d’un poil autour du lit.

 La danse continue. Tel un geyser jaillissent quatre lettres qui depuis quelques années enquiquinent le « vioc ». Un suffixe ravageur. Une sangsue qui s’est accrochée à des centaines de mots pour en détruire le sens ou pour les faire s’engueuler puis s’entredéchirer. Le suffixe « isme ». Version Wikipédia pour ce démon : « Le terme permet de regrouper et donc d'analyser ensemble des notions qui seraient normalement incomparables du fait de dispositions morales ou de préjugés sociaux, par exemple le marxisme et l'olympisme » Un langage qui se termine ainsi, « les ismes relèvent de champs aussi variés que la science, l'art, l'économie ou la philosophie ».

 Bien sûr. Mes les domaines sur lesquels se sont rués tous les « ismes » gloutons de la planète, sont, bingo, la politique et la religion. Plus de cent dans chacune de ces deux catégories. De A jusqu’à Z ou presque. D’Abolitionnisme à Zapatisme, chez les uns et d’Adoptianisme à Wahhabisme (tiens, tiens) chez les religieux. Cela doit faire un peu plus de deux cents communautarismes ou corporatismes. Allez donc vous y reconnaitre dans ce fatras.

 Premier bâillement. Il n’est pas loin de six heures. Les paupières recommencent à s’alourdir. Orphée approche avec sa lyre et va sous peu, c’est certain, chasser la cacophonie. Le disque dur est bien nettoyé. L’ordinateur avant d’appuyer sur le bouton « mettre en veille prolongée » chuchote « …bonne nuit et à la nuit prochaine… ».

 Avant de fermer les yeux, le vieux, épuisé, entraperçoit la première lueur blafarde d’une journée d’hiver. Il est six heures pile.