T comme Temps
Le temps est arrivé d’en parler puisque le présent occupe tous les l’instants du moment. Nous l’habitons entre un passé qui s’enfuit avec nos souvenirs et un avenir qui ne nous promet rien.
Trois écoles se disputent la façon de s’en servir.
Le mode d’emploi de la première est perclus de conditions. Avec des confessions, de la contrition, ils se donnent l’absolution de toutes leurs abominations. L’imagination en délire, ils transforment les poètes en prophètes, les mirages en miracles, les hallucinations en apparitions, les racontars en paroles d’évangiles. Ils croient aux revenants, aux contes de fées, à la génération spontanée, à une fille-mère sans père. Ils adorent ce qu’ils ne voient pas, n’entendent pas, ne comprennent pas et ne leur parle pas. Ils y gagneront la rédemption et échapperont ainsi à une éternité que leur folie fait infernale.
Dangereux pour eux-mêmes et les autres, la conversion étant une de leurs obsessions, ils compètent et collaborent parfois avec de plus pressés de jouir des fruits de la terre tant qu’il y en a. Ils spéculent, accumulent, s’empiffrent sans merci, sans scrupule, sans arrêt, sans pitié, bouffis d’orgueil, d’argent, ils paradent, indifférents au reste, fous d’eux-mêmes.
À côté du chemin de croix des damnés de la foi et du tapis rouge des nantis de foie gras, de caviar, de champagne il y a les autres, surpris d’être là sans l’avoir demandé. Curieux, polis, ils profitent de ce qu’ils ont, sans en vouloir plus, sans peur du lendemain car ils se savent innocents d’être ce qu’ils sont. Ils attendent la suite sans impatience, sans se tourmenter, incapables de s’expliquer d’où ils viennent, de comprendre pourquoi ils sont ici et de savoir où ils iront. En attendant, pour passer leur présent, ils marchent en regardant le ciel bleu, la nuit étoilée. Ils respirent l’air pur, écoutent les cigales, le rossignol. Les oiseaux volent avec leurs rêves. La vie n’est pas pour eux un bal tragique, une foire d’empoigne mais une farce joyeuse qui ouvre l’appétit. Et ils s’évanouiront, un jour, une nuit dans le songe d’un sommeil sans réveil.
2 réactions à cet article
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@ Fatale et Shawford42
On sait bien que les idées que l’on a ne sont pas un apanage et que beaucoup, au même moment, ont les mêmes mais l’apprendre aussi joliment que vous le dites, cela fait plaisir et je vous remercie. Pour continuer sur le sujet, je sais pourquoi le temps me tient la main et se fait pressant. Il me voit dans la dernière ligne droite et il accélère, le bougre.
Difficile à cerner, c’est un passage à ne pas terminer en naufrage. À partir des traces qu’il laisse, en fait des marques, on peut s’interroger sur la façon de l’employer. S’empiffrer ? Pouah ! Chercher dans le passé des raisons d’avancer ? Pas sûr… Pour en profiter, il faut plutôt s’interroger sur ce que l’on veut : amour, bonheur, beauté. Cette trinité me paraît le Saint Graal.
Pour l’atteindre il ne faut pas s’inspirer de ceux qui cultivent l’intolérance, la pénitence, la peur, le dégoût de soi, inventent le péché, diabolisent le plaisir, le désir, empoisonnent la vie de leurs névroses, de leurs psychoses. Comme ils parlent bien, que leurs prophètes sont des poètes, qu’ils ont fait du verbe un homme, ils sont contagieux, dangereux. Les ayant bien connus, je ne les aime pas. Ils me rendent méchant. C’est pour cela que je leur en veux.
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