Un homme est mort
En rentrant de vacances, j’apprends qu’un homme est mort. Etait-il blanc ou noir, je ne sais plus. Mais il était une vedette. Les médias sont sur la piste de sa dépouille. Sa vie va être disséquée et son corps l’objet de supputations médicale.

Haro sur sa vie, son œuvre, ses frasques, ses femmes et sa fortune. Le Roi décide un deuil national. Les minutes de silence couvrent les hurlements de ses concerts. Les chaines de TV ont déjà préparé une rétrospectives de sa vie, prête pour les Unes.
La politique, le chômage, le déficit et le reste, aux oubliettes. Le dieu des médias n’est plus, la France est orpheline.
Cette nuit là, d’autres hommes auront l’indécence de mourir. Un ouvrier de chez Caterpillar. Mort pendant son chômage, quel manque de savoir vivre. On ne meurt pas le jour où une vedette décède ! Une mère est morte en couches. Mais elle ne portait pas la Burka, ce n’est pas vendeur, coco.
Un homme restera un homme. Un corps que la mère à porté, un enfant qui à grandit avec plus ou moins de facilité, puis un homme qui à vécu suivant son idéal. Mais tout homme doit mourir, c’est la vie et mon avis. Qu’il laisse en héritage une discographie ou les tonnes de blé qu’il a récoltées pendant des années. Mon ventre remercie celui qui m’a nourri, sans lui je n’aurais pas entendu la voix de l’artiste. (C’est bien connu : un ventre affamé n’a pas d’oreilles.)
Mais voila qu’un doute m’assaille : Si je venais à mourir le même jour que notre Roi ! Auriez-vous, sur Agoravox, de quoi écrire des dizaines d’articles sur ma vie, mon œuvre, mes frasques, mes femmes et mon infortune ?
Rassurez-vous, je ne suis qu’un homme du commun. J’aimerai mourir (le plus tard possible) mais comme j’ai vécu : en homme libre.
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