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Tous les acrobates, prestidigitateurs, danseurs et musiciens d’orchestre des grands navires de croisière sont tristes. Ces masques grisonnants aux traits souvent tombants et pincés tiennent captifs douze grands soleils de nuit, soleils de cristal, géants, où l’on peut voir distinctement une étoile bleu neptune et une autre dorée. Dans la buanderie une petite armoire, du linge ancien, empilé là dedans, abandonné. Glissée bien à l’intérieur, une vieille pince à linge, décolorée, dont le métal central déjà rouillé gardait pourtant tout son ressort. Elle tenait le navire.
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